Die Frau im Musée d'Orsay

Die Frau im Musée d'Orsay, David Foenkinos
(Penguin, 2019)


Inhalt:
Warum nur flieht Antoine Duris Hals über Kopf aus seinem bisherigen Leben? Er war Professor an der Hochschule der Schönen Künste in Lyon und zieht nun nach Paris, um im Musée d'Orsay, wo die farbenfrohen Gemälde von Manet, Monet und Modigliani hängen, Wärter zu werden. Keiner kennt die Gründe für diesen plötzlichen Wandel, keiner weiß, wie sehr ihn das Schicksal seiner hochbegabten Studentin Camille mitgenommen hat. Erst als er Mathilde kennenlernt, findet Antoine einen Weg, sich der Freude, dem Genuss und der Liebe wieder hinzugeben …

Ein kluger, feinfühliger Roman, der vom Mut erzählt, dem Leben eine neue Wendung zu geben – und eine Liebesgeschichte voller Momente der Schönheit.
(Text: Random House)


David Foenkinos’ „Die Frau im Musée d’Orsay“ hat mich als Leser mit gemischten Gefühlen zurück gelassen.

Zum einen ist da die irreführende Beschreibung des Verlags welche von einer Liebesgeschichte spricht, welche in der Erzählung selbst nie Form annimmt.
Das andere ist der Ansatz den Foenkinos wählt um diese Geschichte zu Erzählen. Er eröffnet mit dem Kunstprofessor Antoine Duris, welcher überraschend seine Arbeit niederlegt um sich in eben jenem im Titel erwähnten Musée d’Orsay als Saalwächter zu bewerben.
Antoine, ein verschlossener Mann der nur ungern Kontakte knüpft und sich nur mit Widerwillen auf seine Kollegen einlässt, beginnt hier in einen einseitigen Dialog zu treten mit dem Gemälde der Madame Hébuterne.
Diese Eröffnung, so stellt es sich ab dem zweiten Teil der Geschichte heraus, steht tatsächlich am Ende einer Geschichte, bei der Antoine im Grunde nur eine Nebenfigur ist.
Letzter Betroffener der Auswirkungen eines grausamen Verbrechens, einer unausweichlichen Tragödie.
Als Leser fühlte ich mich hier vom Verlag und vom Autor auf das Glatteis geführt, gelockt mit dem Blick auf eine Geschichte, die nur am Rand der tragenden Ereignisse stattfindet.

Dass Foenkinos versucht sich über eine Randfigur einer furchtbaren Tat und deren Folgen anzunähern, steht für mich ebenso im Kontrast zur Tragweite des von ihm gewählten Themas, wie die Leichtigkeit der Sprache, welcher er sich bedient.

Was Foenkinos als Erzähler fehlt, die Fähigkeit den Leser am Geschehen zu beteiligen, anstatt ihm nur eine Rolle als Zuschauer zukommen zu lassen, der Autor bricht klar mit der oft zitierten Maxime des „Zeigen nicht Erzählen“, macht er durch feine Beobachtung der menschlichen Natur wett.
Mit amüsierter Distanz beobachtet der Autor die kleinen Rückschläge und Tragödien, die unumgängliche Problematik täglichen Miteinanders und die vielen Momente in denen Kommunikation untereinander fehlschlägt und zeigt den darin verborgenen Humor auf.
Foenkinos schreibt, zumeist, mit einem Lächeln.
Er entwirft eine Welt fehlbarer Menschen, die es im Grunde ihres Herzens dabei meist Gut meinen.

Im zweiten Teil der Erzählung führt uns Foenkinos zurück in die Vergangenheit, und demontiert das Bild, welches wir von Antoines Charakter bekommen haben. Er lässt Antoines moralische Integrität schwanken.
Und dann lässt Foenkinos, als Wende im dritten Teil der Erzählung, in diese Welt das Verbrechen eindringen.
Eine einzelne Tat, die nicht nur das Leben des Opfers unwiderruflich aus der Bahn wirft, sondern in weitere Folge irgendwann auch Antoine Duris erfasst.
Die Grausamkeit der beschriebenen Tat verstört, hat mich als Leser schockiert pausieren lassen. Mit Antoines Charakter in Frage gestellt, konfrontiert mit einem grausamen Verbrechen, befand sich für mich ab hier die von Foenkinos geschaffene Welt im freien Fall.

Das Bild des Verbrechens verfolgt einen, überschattet die Gesamtheit der Erzählung.
Das Foenkinos im vierten Teil dann zu einem überstürzt anmutenden Ende zu kommen sucht, trübt da den Leseeindruck noch zusätzlich, zum nun fast schon unständig wirkenden, augenzwinkernden Ton der Autor anschlägt.

Zu vieles an der Erzählung wirkt beim Blick zurück nur wie Fassade, zu wenig kümmert der Autor sich um das was er seinen Figuren angetan hat, streift die Tragweite des Verbrechens nur, lässt den Tod wie ein schreiberisches Gimmick wirken, welches den Bogen zwischen Anfang und Ende des Buches schlagen soll.

Wie gesagt, ein Werk das mich mit gemischten Gefühlen zurückgelassen hat.
Sprachlich elegant ist Foenkinos ein guter Unterhalter, nur Inhaltlich ist er es in diesem Fall nicht, möchte es hoffentlich auch nicht sein.
Ich denke dass der Verlag hier seinen Lesern eine Warnung schuldet.


Mit Dank an den Verlag Penguin Deutschland der das Buch zur Verfügung gestellt hat,
und an LovelyBooks, sowie meine Mitleser, für die Leserunde.

31 Tage - 31 Bücher / Filme

Tag 24

Welche Liebesgeschichte würdest du selbst gerne einmal erleben?
Natürlich die eigene. ;)


Welcher ist der traurigste Film, den du je gesehen hast?

Hmm, immer diese Superlative... ich wüsste es nicht, um ehrlich zu sein.
Aber ein Film den ich immer wieder gerne ansehe, und der mich jdesmal auf das Neue in Tränen aufgelöst zurück lässt ist Mein Leben ohne mich von Isabel Coixet mit der wundervollen Sarah Polley.

The Snow Child

 Bei den Saisonalen Buchtipps wollte ich schon länger einmal mitmachen (irgendwann sammle ich auch meine Herbstgedanken zu Something Wicked This Way Comes von Ray Bradbury in einer post, versprochen) und in diesem Winter bietet es sich hervorragend an, auch wenn meine Wahl eventuell wie Klischee wirken mag:

The Snow Child, Eowyn Ivey
(Tinder Press, 2014)

 ‘Wife, let us go into the yard behind and make a little snow girl; and perhaps she will come alive, and be a little daughter to us.’                     
 ‘Husband,’ says the old woman, ‘there’s no knowing what may be. Let us go into the yard and make a little snow girl.’  
The Little Daughter of the Snow  translation by Arthur Ransom

Inhalt:
 November, 1920.
 Jack und Mabel haben alles auf einen Neuanfang in Alaska gesetzt. Doch das Land ist unwirtlich, unerbittlich, das Leben hier gestaltet sich als härter als erwartet. Jack verliert zunehmend den Kampf der Wildnis Alaskas Farmland abzugewinnen, Mabel muss erkennen dass es in der Abgeschiedenheit dieses Landes keine Flucht vor ihrer Trauer um den Verlust ihres totgeborenen Kindes gibt. Ihre Ersparnisse neigen sich dem Ende zu und dies könnte ihr letzter Winter werden, wenn sich nichts ändert werden sie mittellos zurückkehren müssen nach Pennsylvania.

 Als der erste Schnee dieses Jahres fällt, tollen sie noch einmal wie jung herum, veranstalten eine Schneeballschlacht und Formen vor ihrem Haus ein Mädchen aus Schnee, dem Mabel Handschuhe gibt und einen roten Schal um den Hals legt.
Am nächsten Morgen ist das Schneemädchen zerstört, Handschuhe und Schal sind verschwunden, und Jack findet eine Spur im Schnee.
Fußspuren, wie die eines Kindes, welche von der Hütte wegführen.

 Wenig darauf erblicken die beiden ein Mädchen, welches begleitet von einem Fuchs durch die nahen Wälder huscht. Ein Mädchen mit blonden Haaren und rotem Schal, und Mabel erinnert sich an ein Märchen das ihr Vater ihr einst vortrug, von einem Mädchen geboren aus Schnee...


 Eowyn Iveys The Snow Child (dt. Das Schneemädchen, bei rororo) ist eine Nacherzählung eines russischen Märchens. Jeder Teil der Geschichte beginnt mit einer Passage aus einer der Übersetzungen, in welcher wir schon vorab einen Hinweis darauf erhalten was geschehen wird. Dazu kommt dass Mabel die Geschichte von ihrem Vater kennt, sie weiß welche Schicksale das Mädchen in den verschiedenen Versionen erfährt und tut ihr bestes um diese zu Verhindern.
 Dabei lässt uns die Autorin lange Zeit im Ungewissen ob das Schneemädchen real ist, oder, wie befreundete Nachbarn der beiden vermuten, nur in deren Einbildung existiert.
Das die Autorin in Unterhaltungen die mit Faina, dem Schneemädchen, geführt werden auf Anführungszeichen verzichtet, verstärkt diesen Eindruck noch und verleiht den Szenen etwas überirdisches, magisches.

 Aber Märchennacherzählung ist nur die eine Hälfte des Buches.
Darauf sollte man Leser aufmerksam machen, denn die andere Hälfte ist eine Liebeserklärung an das Einfache aber harte Leben in Alaskas Wildnis. Obgleich dieser Part, dank des fließenden Erzählstils des Autorin, niemals Langweilig wird (mir zumindest) gibt es auch Stimmen die sich über Längen im Mittelteil der Geschichte auslassen. Dieser Mittelteil widmete sich eben weitgehend dem Kampf von Jack und Mabel dem Land fruchtbaren Boden abzugewinnen und wie die harte Arbeit, sowie die gemeinsame Sorge um Faina welche in den Sommermonaten dem Schnee in die Berge folgt, die beiden näher zueinander führt.
 The Snow Child ist eine sehr personenbezogene Erzählung, es geht dabei mehr um das Innenleben der Charaktere und Beschreibungen von Alaskas harscher Schönheit. Charakterstudie und Naturbetrachtungen beherrschen die Erzählung in diesem Teil weitgehend.


 Faina ist jedoch als mehr als nur ein magisches Ereignis zu sehen, mehr als nur fleischgewordene Sehnsucht der beiden nach einem eigenen Kind. Es ist mit Sicherheit kein Zufall das unter den wenigen Büchern welche Mabel sich erlaubt hat in ihre neue Heimat mitzunehmen, zumindest zwei aus der Feder von Jack London stammen. Zum einen White Fang (Wolfsblut), dieses Buch gibt sie dem Sohn befreundeter Nachbarn zum Lesen, welcher Jack und Mabel nach einem Unfall hilft die Farm, und damit die beiden, am Leben zu erhalten. Was Garett, dessen Traum ein Leben als Trapper ist und nicht als Farmer, mit Mabel verbindet geht dabei sehr wahrscheinlich über das reine geschriebene Wort hinaus.
Faina, das Mädchen welches nur in Gesellschaft eines Fuchses in der Wildnis lebt, immer dem Schnee folgend, die Sommer hoch im Gebirge verbringend, verkörpert darin ebenso sehr Mabels Sehnsucht nach Freiheit und Abenteuer, wie sie sich in der Wahl ihrer Bücher widerspiegelt. Das andere Buch, welches ihr kleines Buchregal ziert, ist sicher nicht von ungefähr Jack Londons Call of the Wild (Ruf der Wildnis).

 Ohne zuviel zu Spoilern darf man sagen, Eowyn Ivey hält sich eng an die Märchenvorlage, bis hin zum bitteren, hoffnungsvollen Ende. Und spinnt daraus eine ungemein unterhaltende, empfehlenswerte Lektüre ideal für die Wintermonate.

Wenn um das eigene Haus der kalte Wind pfeift, mit ein wenig Glück vielleicht sogar Schnee fällt, dann kann man sich wunderbar gemütlich mit einem Heißgetränk seiner Wahl in eine Decke hüllen und dabei in aller Behaglichkeit nachfühlen wie die eisige Kälte in Jack und Mabels Hütte dringt während die beiden sich vor dem Kaminfeuer drängen, immer in Erwartung auf die Rückkehr ihrer Tochter des Schnees.

31 Tage - 31 Bücher / Filme

Tag 21

Welches Buch hat dich am meisten bewegt?

Was fehlt, wenn ich verschwunden bin, von Lilly Lindner.

Ein Buch dessen Inhalt mich auch Jahre nach dem ich es gelesen habe nicht loslässt. Eine Geschichte die furchtbar Traurig und Lebensbejahend zugleich ist, getragen von einer geradezu poetischen Sprache.


 
Von welchem Film wurdest du zum ersten Mal so richtig gefesselt?

Puh, unmöglich zu sagen.
Die plastischsten Kindeheitserinnerungen habe ich an die alte Frankenstein Verfilmung mit Boris Karloff als Kreatur. Aber der erste Film der mich so richtig gefesselt hat, war vermutlich ein Disney Streifen oder eine Verfilmung von Mark Twains Tom Sawyer.

31 Tage - 31 Bücher / Filme

Tag 19

Mit welchem Satz beginnt dein jetziges Buch?

Aktuelles Buch: Am 15. September 1981 stand ein Junge namens Jack Sawyer da, wo Wasser und Land zusammentreffen, die Hände in den Taschen seiner Jeans, und blickte hinaus auf die Weite des Atlantiks.
(Der Talisman; Stephen King, Peter Straub)

Der Talisman liegt, plus/minus ein paar Tage, seit seinem Erscheinen in '84 auf meinem SuB. Jetzt habe ich mir vorgenommen es endlich durchzulesen, aber das Buch zieht sich. Dass ich kein wirklicher Fan von Co-Autor Peter Straub bin tut hier sicher sein übriges zu.

Aktuelles eBook: Everything has a spirit: the willow tree with leaves that kiss the pond, the stream that feeds the river, the wind that exhales fresh snow ...
(The Reluctant Queen; Sarah Beth Durst) 

Dies war ein kostenloser Donwload von der Amazon Seite, und nicht nur das Cover ist wunderschön, die Autorin ist gerade im Begriff zu meiner neuen Lieblingsautorin zu avancieren.
Wenn das Buch sein Spannungs- und Unterhaltungslevel bis zum Ende durchhält, zieht auf jeden Fall auch The Queen of Blood bei mir ein.
 



Welcher Film hat dich zuletzt stark beeindruckt?

Gar nicht so einfach zu beantworten die Frage, Sophie Scholl - Die letzten Tage (Marc Rothemund, 2005) hat bleibenden Eindruck bei mir hinterlassen, Das geheime Leben der Worte (Isabel Coixet, 2005) ist ein Film der mir immer noch nachgeht.

A different Blue

A different Blue, Amy Harmon
(2013, Smashwords)


Kurzinhalt:
 Blue Echohawk ist in ihrem letzten Schuljahr. Sie ist ein Inbegriff der rebellischen Schülerin, trägt zu viel Make-Up, zu enge Kleidung und fordert die Lehrer heraus. Sie ist beliebt bei den Jungs, doch lässt keinen von ihnen emotional an sich heran. Wenn ihr danach ist schnappt sie sich einen für ein schnelles intimes tête-à-tête und das war es dann auch.
 Doch in diesem Jahr kommt ein neuer Geschichtslehrer an Blues Schule, Darcy Wilson. Der Brite fordert mehr von seinen Schülern als nur Geschichte zu Lernen, er fordert sie auf sich mit ihrer eigenen Geschichte auseinander zusetzten.
 Blue verweigert sich Wilson zunächst, fordert ihn heraus, versucht ihn auf die Palme zu bringen, doch der junge Lehrer scheint Blue von Anfang an zu Durchschauen, hinter die sorgfältig aufgebauten Fassaden zu Blicken welche Blue so lange erfolgreich zu Schützen vermochten.
 Blue Echohawk, kennt ihre Geschichte nicht. Sie weiß nicht wie alt sie wirklich ist, was ihr wahrer Name ist oder wer ihre Eltern sind. Sie wurde im Alter von zwei Jahren von ihrer Mutter ausgesetzt und dem Indianer Jimmy Echohawk aufgezogen … Blue ist ein Mädchen ohne Geschichte und zuviel unverarbeitetem Zorn in sich.


Ein paar generelle Anmerkungen:
 Es ist immer wieder ein schönes Gefühl wenn man in einer Geschichte auf die Passage trifft, welche ihr den Namen gab. A different Blue, das ist was eine andere Vergangenheit aus Blue gemacht hätte. Eine andere Blue, das ist es auch was die Charaktere im Verlauf der Geschichte wird. Eine andere, aber trotzdem Für immer Blue, wie es der deutsche Titel erfasst.
 Auch wenn nicht alles rund läuft für mich in der Geschichte, und es Entwicklungen gab die mir, nun, problematisch erscheinen (dazu mehr in der Spoiler Sektion) hat es mich sehr gefreut wie Amy Harmon die Entwicklung von Blue beschreibt.

 Blue ist von Anfang an eine Rebellin mit viel zu großem Herzen, sie ist eine Einzelgängerin – weitestgehend, sie kann es nicht vermeiden von zwei mexikanischen Kids „Adoptiert“ zu werden die wohl als einzige noch verlorener sind in der Welt als Blue – aber nicht bösartig oder selbstzerstörend. Blue ist das was man, wäre sie ein Mann, „sexual assertive“ nennen würde, aber weil sie eine Frau ist sie zur „Schlampe“ abstempelt.
 Dieser Teil wird von Amy Harmon überraschend gut gehandhabt und ist eine der Stärken der Erzählung. Amy macht uns zornig, nicht auf Blue, sondern auf ihr Umfeld, das diese starke junge Frau die Vorurteile ihrer Umwelt verinnerlichen lässt so das sie selbst glaubt Müll zu sein.
 Frei nach Stephen Chbosky

„Wir nehmen die Liebe an, von der wir glauben, dass wir sie verdienen.“

 Am Ende ist Blue eine andere, nicht mehr das Mädchen das mit Jungs schläft um sich für einen flüchtigen Augenblick geliebt zu fühlen, wichtiger noch aber nicht mehr die Blue welche glaubt das dies irgendwie ihren Wert als Mensch mindert. Ich mochte das und hätte gerade von Amy Harmon eine so essentiell positive Botschaft zu Promiskuität nicht erwartet. Natürlich bleibt Harmon sich und ihrem Glauben treu, natürlich findet auch Blue im Verlauf des Buches zu einem Glauben an Gott, aber die Autorin schafft diesen Wandel überzeugend zu vollziehen und ganz ohne Slut-Shaming.

 Der Klappetext zur deutschen Ausgabe spricht von einer „verbotenen“ Liebe zwischen Blue und ihrem Lehrer. Das ist, pardon, kompletter Unsinn. Die erste Hälfte des Buches beschäftigt sich mit Blues Schulzeit unter Wilson, in welcher nichts verboteneres zwischen ihnen geschieht als das ein Lehrer eine Schülerin herausfordert über ihre Selbstzweifel hinaus zu wachsen. Die, sich langsam und in keiner Weise unziemlich entwickelnde, Liebesgeschichte zwischen den nimmt eigentlich erst ab der zweiten Hälfte des Buches ihren Anfang, nach dem Blue die Schule abgeschlossen hat und aus finanziellen Gründen bei Wilson als Untermieterin einzieht.

 Die Liebesgeschichte zwischen Blue und Wilson ist eine weitere Stärke des Buches. Sie entwickelt sich langsam und glaubhaft, es ist eine sachte Annäherung in kleinen Schritten. Wilson lässt Blue Zeit sich zu entfalten, ihre Stärken zu erkennen und hilft ihr, wann immer sie ihn lässt, sich mit ihrer Vergangenheit auseinander zusetzten.

 Die Geschichte um Blues Familie und wie und warum sie zu Jimmy Echohawk kam, greift nicht immer ganz glaubhaft ineinander, hier und bei ein paar anderen dramatischen Entwicklungen begeben wir uns schon gelegentlich auf Seifenopernniveau. Trotzdem, Blues Erinnerungen an ihren Ziehvater sind zutiefst Herzerwärmend.


Spoiler Sektion

 Ich habe es oben schon gesagt, gewisse Plotpunkte erscheinen etwas bedenklich.
Blue wird durch kurz vor Ende des Schuljahres Schwanger, da sie den Vater ihres Kindes nicht liebt und selbst nicht glaubt alleine für ein Kind sorgen zu können, gibt sie ihr ungeborenes Kind zur Adoption frei – an Wilsons Schwester.
 Für Melody wird somit irgendwann der Tag kommen an dem sie erfahren muss, dass die Schwägerin ihrer Mutter in Wahrheit ihre, Melodys, leibliche Mutter ist. Dürfte für eine interessante Pubertät sorgen.

 Der perfekte Wilson, versagt einmal mit Pauken und Trompeten.
Zum Ende des Buches hin, als Blue sich bereit macht eine Ausstellung ihrer Stücke zu Besuchen, sieht er sie komplett herausgeputzt und Spiegelt all die Vorurteile die Blue all die Jahre  über sich ergehen lassen musste und welche sie endlich hinter sich gebracht hat.
 Heuchlerischer Weise sagt er später er habe Blue immer geliebt und ihr Vertraut. Nun offensichtlich nicht so ganz. Es traurig und einer der ärgerlicheren Fauxpas im Buch das Wilson Blue zwar seine Liebe gesteht, aber diese Liebe offenbar nie tief genug, oder ehrlich genug ist ihn erkennen zu lassen das er sich an diesem Abend wie kompletter Bastard benahm und sich wenigstens aufrichtig dafür zu Entschuldigen. Das hat mir ganz persönlich die Freude am Ende ein Stück geschmälert.

Spoiler Ende


 Wer sich Amy Harmon einmal annähern will, liegt im Kern mit keinem ihrer Bücher falsch. Die Autorin ist ungemein lesbar, aber, ich möchte dies erneut unterstreichen da ich auch schon Kritiken zu ihren Büchern gelesen habe die ihr gerade dies ankreiden, man muss sich bewusst sein dass sie eine gläubige christliche Autorin ist. Das Verhältnis zu Gott oder finden zu Gott ist für ihre Protagonisten oft wichtiger Teil ihres Weges und/oder Wesens.
Meine persönliche Empfehlungspräferenz wäre es jedoch Making Faces (dt. Vor uns das Leben) vor A different Blue (dt. Für immer Blue) zu Lesen.



Zum Roman hat die Autorin auch einen Bonus Epilog verfasst, diese Szene kann hier finden:
http://totallybookedblog.com/2013/04/12/exclusive-epilogue-from-a-different-blue-by-amy-harmon/

Lady into Fox

Lady into Fox*, David Garnett
(1922)


 Bei David Garnetts Erzählung ist der Titel bereits die ganze Geschichte könnte man sagen.
Denn darum geht es, auf einem Ausflug des Paares, als sie in der Ferne das Jaulen der Jagdhunde hören, verwandelt sich Mrs Tebrick plötzlich in eine Füchsin. Gerade wie in der nur wenige Jahre zuvor erschienen Erzählung Kafkas geht diese Verwandlung ohne Vorwarnung, übergangslos vonstatten und keineswegs in solch Manier dass, hätte Mrs Tebrick zum Beispiel bereits in jungen Jahren tierische Züge aufzuweisen begonnen, man sie, wie der Erzähler nachdrücklich betont, Logisch hätte erklären können, sondern eben ganz und gar unerklärlich bleibt. Da Mr und Mrs Tebrick sich jedoch wie Liebende eben auch ohne Worte verstehen, und Mrs Tebrick zunächst darum bemüht ist an ihrer Menschlichen Natur und Gepflogenheit festzuhalten, funktioniert das Zusammenleben der Beiden noch eine Zeitlang. Doch mehr und mehr zeigt sich im Verhalten Mrs Tebricks die Natur eines Fuches und sie entgleitet ihrem Mann zunehmend, welcher mit sich immer neue Kompromisse schließt und an seiner Liebe zu seiner Frau festhält.

 Garnetts Geschichte erschien mir im Vergleich zu Kafkas "Die Verwandlung" sehr viel zugänglicher und direkter, sowie zeitlos aktueller auf das Leben bezogen. Der Vergleich zu Kafka drängt sich auf, denn wie dieser erzählt auch Garnett seine Geschichte voll grimmigem Humor, jedoch aufgelockert durch einen typisch britischen Tonfall. So ist Mrs Tebricks Mädchenname Fox, doch soll dies mit den Geschehnissen um ihre Person in keinem weiteren Zusammenhang stehen und nur Zufall sein. Später erschießt Mr Tebrick die beiden Hunde um seine Frau und deren Verwandlung vor vorzeitiger Entdeckung zu Schützen, ein Umstand der von einer Angestellten bemerkt wird die es darauf für weiser hält den Herrn nicht wissen zu lassen das sie um die neue Gestalt seiner Frau weiß. Mit gekonntem Witz erzählt Garnett so die traurige Geschichte dieses Paares das sich zwangsläufig immer weiter auseinander lebt.

 Ist es der britische, ungleich weniger nihilistische Humor der Erzählung welcher diese (mir ) um ein vielfaches Lesbarer macht, so ist es Garnetts Schilderung der Reaktion Mr Tebricks auf die neuen Umstände welche der Geschichte, ob gewollt oder nicht lässt sich aus meiner Warte nur unzureichend beurteilen, eine Zeitlos aktuelle, gesellschaftskritische Note verleiht:

 "Silvia, Silvia, why do you do this? Are you trying to escape from me? I am your husband, and if I keep you confined it is to protect you, not to let you run into danger. Show me how I can make you happy and I will do it, but do not try to escape from me. I love you, Silvia; is it because of that that you want to fly from me to go into the world where you will be in danger of your life always? There are dogs everywhere and they all would kill you if it were not for me. Come out, Silvia, come out."

 Als die Füchsin Mrs Tebrick beginnt ihre jugendlich ländliche Zurückhaltung abzulegen und dem Ruf ihrer Natur zu folgen, reagiert Mr Tebrick darauf zunächst indem er darüber nachsinnt wie er sie am besten, aus Liebe zu ihr und zum Schutz vor den gesellschaftlich geachteten Fuchsjagden, einsperren kann. Es scheint unwahrscheinlich das sich der Autor des so gesponnenen Kommentars nicht bewusst war, auf eine Gesellschaft die aggressives, ja übergriffiges Werben (Jagen) der Männer als natürliches Verhalten gesellschaftlich sanktioniert, aber die daraus resultierenden Gefahren für Frauen dadurch einzudämmen sucht das sie diesen Zwänge auferlegt und sie in deren eigener Natur zu Zügeln und einzusperren sucht. Doch auch wenn Mr Tebricks ansinnen und Eifersüchtelei nicht immer moralisch einwandfrei ist, er liebt leider wohl nur zu sehr um loszulassen - am Ende aber immer aufrichtig genug um seiner Frau ihre Natur zu lassen, auch wenn sie dadurch nicht mehr die Frau ist die er einst geheiratet hat.

 Wo Kafkas Allegorie auf den destruktiven Einfluss der Familie keinen Hoffnungsschimmer lässt, bleibt Garnetts Geschichte von Zwängen der Ehe und der Liebe, sowie der unumkehrbaren Veränderung eines Partners, immer ein Stück weit hoffnungsvoll, denn ganz gleich wie sehr sich Mrs Tebrick von der zurückhaltenden jungen Dame die sie einst war entfernt, immer wieder gelingt es Mr Tebrick sich seine Liebe zu ihr erneut ins Gedächtnis zu rufen und zu erhalten.





* Kein original Cover: Bild

Was fehlt, wenn ich verschwunden bin

Was fehlt, wenn ich verschwunden bin, Lilly Lindner
(Fischer, 2015)

"When people don't express themselves, they die one piece at a time."
-Laurie Halse Anderson, Speak

 April ist fort.
Seit Wochen kämpft sie in einer Klinik gegen ihre Magersucht an. Und seit Wochen antwortet sie nicht auf die Briefe, die ihre Schwester Phoebe ihr schreibt.
Wann wird April endlich wieder nach Hause kommen? Warum antwortet sie ihr nicht?
Phoebe hat tausend Fragen. Doch ihre Eltern schweigen hilflos und geben Phoebe keine Möglichkeit, zu begreifen, was ihrer Schwester fehlt. Aber sie versteht, wie unendlich traurig April ist. Und so schreibt sie ihr Briefe. Wort für Wort in die Stille hinein, die April hinterlassen hat.
Quelle: Fischer



 Phoebe, dass ist ein kleiner Irrwisch den man sehr schnell ins Herz schließt. Manchmal wirkt sie vielleicht etwas altklug und belehrend, wie kleine Kinder eben so sein können, aber sie bringt die Tatsachen mit kindlich naiver Weisheit und enervierender Klarheit auf den Punkt.
Es wäre so einfach, die Sache mit dem Zusammenleben, wenn wir nur Zuhören und auf andere mehr Rücksichten würden.
Sicherlich wäre sie Anstrengend um sich zu haben, aber die Fröhlichkeit und reine Lebensfreude die oft aus ihren Zeilen spricht, hilft einem durch die eher langsame erste Hälfte des Buches zu kommen.

 Dies wäre auch mein einzig verbliebener Kritikpunkt am Buch, die erste Hälfte mit Phoebes unbeantworteten Briefen an ihre Schwester ist zu Beginn, dem Thema  zum Trotz getragen von einer solchen Lebendigkeit das man, ja, sich sofort in die kleine Phoebe verliebt. Deren Briefe werden dann aber etwas wiederholend und fordern durchaus schon mal Durchhaltevermögen ein vom Leser. Da wurde mir die Geschichte, muss ich leider zugestehen, eine Zeit lang so Zäh das ich anfing mich an Belanglosigkeiten aufzuhalten, wie der Frage warum eigentlich, wenn die Geschichte in Berlin handelt, jeder, aber wirklich jeder einen klingenden englischen Namen trägt.

 So verfolgen wir über Phoebes Briefe die Geschichte bis zu ihrem Ende und dann in der zweiten Hälfte des Buches starten wir erneut, mit Aprils nicht abgesendeten Antwortbriefen.
Dieser gebrochene Dialog der dadurch entsteht setzt uns gegenüber Phoebe in den Vorteil, die mit ihren Fragen bis zum Schluss allein steht.

 Phoebe hat mich als Charakter angenehm an die Tochter ehemaliger Nachbarn erinnert, welche einem Stundenlang nachlaufen und Löcher in den Bauch fragen konnte, und wenn ihr mal die Fragen ausgingen, dann hat sie eben von vorne begonnen...

 April bringt in ihren Briefen diesen unnachahmlichen kindlichen Wesenszug perfekt auf den Punkt

 Weißt du eigentlich, dass die besten zwei Sekunden in meinem Leben die sind, die du brauchst um in mein Zimmer gestürmt zu kommen und mir fünf Fragen hintereinander zu stellen, nur um anschließend gleich wieder zu verschwinden, weil dir plötzlich eingefallen ist, dass du vergessen hast, Fork seinen Hundeknochen zu geben?

 April, dass ist der Charakter der einem das Herz bricht.
Aus ihren Briefen spricht eine so unverfälschte Liebe zu ihrer kleinen Schwester, und solch eine schmerzhafte Sehnsucht nach dem Leben, man kann nicht anders als mit ihr zu Leiden. Mit jedem Brief von ihr, da möchte man sie einfach nur in die Arme schließen und ihr "Es wird alles gut werden" zuflüstern, gerade so, als könnte man daran glauben.


 Erst in dieser zweiten Hälfte entfaltet das Buch dann seine Stärke so richtig, nimmt einen gefangen und lässt einen von da an und darüber hinaus nicht mehr los.
Die Briefen der beiden Schwestern schreibt Lilly Lindner in einer durch und durch poetischen, lebensnahen Prosa. Sie fängt Wörter ein, setzt sie in einen neuen Kontext, und ordnet dafür unsere rigide deutsche Grammatik auch schon mal dem Rhytmus der Sprache unter

 "Aber man kann dem losen Sinn hinterherrennen und ihn wieder einfangen. Ich denke, wenn man geschickt ist und viele Sinne einfängt, dann hat man das Leben mit Sinn voll."
 Ach, Phoebe.
 Du bist ein Satzzeichen.
 Du setzt Zeichen. Mit deinen Sätzen.

 Lillys Prosa scheint mir in solchen Momenten den Aufruf in sich zu tragen, nicht aufzuhören seine eigene Stimme, seine eigene Sprache zu suchen.
Denn wenn wir aufhören zu Kommunizieren, hören wir irgendwann auch auf zu Leben.


 Aprils Eltern im Buch machen einen erst betroffen, dann wütend, und am Ende fühlt man sich betroffen und wütend auf sich selbst, weil man sich ganz unversehens in ihnen wiederfinden kann je mehr man über ihr Handeln nachdenkt. Aus ihnen spricht Hilflosigkeit das eigene Kind zu verstehen, Unfähigkeit die Tiefe seines Schmerzes zu realisieren, vor allem aber das Unvermögen dem mit elterlicher Liebe zu begegnen.
Aber hätte man an ihrer Statt denn die Stärke, Dinge besser zu handhaben?


 Lilly Lindners Jugendbuch Debüt ist bewegend, beindruckend, es zwingt einen Nachzudenken, es lässt einen wütend und in Tränen aufgelöst zurück.
Es ist eine Aufforderung zuzuhören, auch und gerade dann wenn aufgehört wird zu Reden.
Es ist eine Liebeserklärung an das Leben - es ist für mich das Buch des Jahres.


Herzlichen Dank ans Sas von kopf.kino für das Buch

Das Leben der Monsterhunde

Das Leben der Monsterhunde, Kirsten Bakis
(Hoffmann und Campe, 1998)

Klappentext:
 Eine Gruppe elegant in Frack und Zylinder gekleideter Monsterhunde erobert im Jahr 2008 im Sturm New York. Die Tiere sind Flüchtlinge aus einer Stadt, deren Einwohner mehr als ein Jahrhundert lang abgeschieden vom Rest der Welt gelebt haben. Auftreten und Sprache der Monsterhunde spiegeln Leben und Kultur Preußens am Ausgang des 19. Jahrhunderts wider, der Heimat ihrer Schöpfer. Reich und berühmt, scheinen die Tiere die aufrecht gehen und mittels Kehlkopfprothese sprechen können, ein Leben voller Glanz und Luxus zu führen.
Cleo Pira, eine junge Geschichtsstudentin, schließt mit ihnen Bekanntschaft und entdeckt, daß die Monsterhunde durch eine geheimnisvolle unheilbare Krankheit vom Aussterben bedroht sind.
Als die Hunde auf der Lower East Side Manhattens den Bau ihres Traumschlosses "Neuhundstein", ein Abbild des im 3. Jahrtausend längst sagenumwobenen "Neuschwanstein", in die Tat umsetzen und sich dort verschanzen, findet sich Cleo Pira als eine von wenigen menschlichen Zeugen auf einer prunkvollen Feier wieder, von der sich bald herausstellt, daß sie zum tragischen Finale im Leben der Monsterhunde wird.


Das Wall Street Journal wird auf der Buchrückseite zitiert mit den Worten:

 Ein phantastischer Wurf, ganz in der Tradition von Robert Louis Stevenson und Mary Shelley stehend.

Nun, Stevenson habe ich (zumindest bisher) nicht gelesen, persönlich wäre ich da eher bei H. G. Wells Die Insel des Dr. Moreau gewesen, den Vergleich mit und die Inspiration durch Mary Shelley aber kann das Buch nicht leugnen, und muss es auch nicht.

 Kirsten Bakis schreibt vielleicht nicht mit der selben Eleganz wie ihre berühmtes Vorbild, folgt jedoch einer ähnlichen Grundthematik und versteht es damit wie Mary Shelley einen ihren Bann zu ziehen.
Tatsächlich sind die Hunde ganz ähnlich wie Frankensteins Schöpfung auf der Suche nach einem Daseinssinn und dabei unfähig diesen in sich selbst zu finden. Befreit von der ihnen von ihrem geistigen Schöpfer zugedachten Rolle, welche durch den technischen Fortschritt ohne hin überholt war, sind sie haltlos. Unfähig sich selbst einen Sinn zu schaffen, suchen sie nach definierung in einer Gesellschaft die sie nur als Kuriositäten, als Monster wahrnimmt.

 Obwohl ich mein bestes tat, um sie loszuwerden, kamen oft zwei oder drei Glühwürmchen mit mir nach Hause, und beim Einschlafen beobachtete ich dann, wie sie in der Dunkelheit ihre Kreise zogen. Ich hätte gern gewusst, was sie zueinander sagten, wenn sie aufglühten und wieder verloschen, und ob ihre Botschaften empfangen wurden, jetzt, da sie so weit von den anderen auf der Terrasse entfernt waren. Ich ließ das Fenster offen, so daß sie zu den Sumachbäumen auf dem verwilderten Grundstück hinter dem Gebäude entkommen konnten, aber ich befürchtete, daß es ihnen dort, zwischen dem hartlaubigen Unkraut und dem Müll, auch nicht besser gefiel als in meiner Wohnung, und daß sie wahrscheinlich in die Stadt hinausflogen und nach anderen Glühwürmchen suchten und sich zwischen all den Lichtern verirrten, diesen komplizierten Signalen, die nicht für sie gedacht waren.

 Bakis erzählt die Geschichte dieser Monsterhunde auf zwei abwechselnden Ebenen, bestehend  zum einen aus den Erinnerungen Cleo Piras an die Zeit mit den Hunden im New York um 2009, und Auszügen aus Ludwig von Sachers unvollendetem Werk über ihren Schöpfer Augustus Rank, betitelt mit Das Leben der Monsterhunde, sowie seinem persönlichen Tagebuch welches Einblick in das Leben der Hunde abseits der Öffentlichkeit erlaubt und uns mit jener mysteriösen Krankheit vertraut macht, welcher die Hunde nach und nach anheim fallen.

 Es ist ein melancholisch gehaltener Roman, der wie oben mal traurig philosophisch daherkommt, dann aber auch wieder in verspielten Details aufgeht,

 Es war das Jahr, in dem dieser eigenartige Brautkleidstil Mode wurde, ein kurzer, weiter Rock mit einer Art breiter Schleppe, die hinten bis zu den Knöcheln herunterhing, so daß das Ganze wie eine abgeschnittene Version der Kleider von 1880 aussah, die die Hunde trugen, und bis zu jenem Nachmittag hatte ich noch nie so ein Kleid angehabt. Zu meinem gehörte ein hübsches, figurbetontes Jäckchen mit Ärmeln, die gerade eben bis zum Ellbogen gingen, und einem V-Ausschnitt, beides mit violettem Fell besetzt, und dazu passend trug ich eine Pillbox aus gefärbtem Fuchs, kurze Handschuhe und einen kleinen Sonnenschirm. Diese Aufmachung hätte fürchterlich aussehen können, aber der Modeschöpfer, der die Sachen angefertigt hatte, war so ordentlich und so konservativ, daß ich im ganzen wie eine leicht plüschige Version einer Stewardeß um 1940 aussah, und das hielt ich, als ich mein Spiegelbild in den Fensterscheiben betrachtete, für einen netten Effekt.

Gerade jedoch in der sich konsequent aufbauenden, bedrückenden Atmosphäre des Romans orientiert sich Bakis stilistisch wie thematisch an Shelley und ihrer Zeit.
Mit jedem Kapitel steuert die Geschichte auf das unvermeidliche Ende der Hunde zu, bis sie im nicht enden wollenden, sich zum Alptraum mutierenden Eröffnungsfest Neuhundsteins einen an E. A. Poes Die Maske des roten Todes erinnernden Höhepunkt findet.

 In diesem Augenblick sah ich Lydia, die gerade den höchsten Punkt eines ungeheuren Sprunges erreicht hatte, der an der Tür begonnen haben mußte und sie ganz bis zum Bett hinüberfliegen lassen würde. Sie trug einen roten Seidenkimono, der wie eine Fahne hinter ihr herwehte. Ihr Gesicht war schrecklich verzerrt, schwarze Lefzen und gefletschte Zähne, die Ohren an den Kopf geklebt, das Nackenfell so steif aufgerichtet, daß selbst der beim Sprung erzeugte Luftstrom es nicht ganz herunterdrücken konnte.

 Das Leben der Monsterhunde ist ein Roman der sich beim erneuten Lesen als nicht minder faszinierend erwiesen hat, wie bei der ersten Begegnung. Schade nur, das Autorin Kirsten Bakis nach diesem herausragenden Debüt nichts mehr von sich hören ließ.
Auch wenn sich durch das Buch hindurch immer wieder Parallelen zu Shelleys Meisterstück ziehen lassen, lebt die Geschichte tatsächlich von Bakis unverkennbar eigenem Stil und einer Originalität die es zu einem durch und durch selbstständig empfehlenswerten Werk machen, welches sich jedoch auch als Companion-Read zu Shelleys Frankenstein jedem Fan an das Herz legen lässt.

 Wieso in der deutschen Titelgestaltung daraus ein Das Leben der Monsterhunde wurde, lässt sich wohl nur von den dafür zuständigen erraten.

tucking fypo

"Why can't you hear a pteranodon go to the bathroom? Because the P is silent!”
Ob der Witz auch mit der prähistorisch anmutenden Gattung funktioniert welche in Emily St. John Mandels Das Licht der letzten Tage (Piper, 2015) erwähnung findet (S. 280)?

 ... also versuchte er trotzdem alles zu erklären, jedes Mal, wenn ihn jemand nach einem der Objekte fragte, die er im Laufe der Jahre gesammelt hatte, am Flughafen und auch außerhalb des Geländes: die Laptops, die iPhones, das Radio, den elektrischen Toaster aus dem Aufenthaltsraum des Flughafenpersonals, das Mischpult und die Schallplatten, die irgendein ptimistischer Plünderer aus Severn City mitgebracht hatte - und natürlich den ganzen Zusammenhang, die präpandemische Welt, an die er sich so glasklar erinnerte.

Das Licht der letzten Tage

Das Licht der letzten Tage, Emily St. John Mandel
(Piper, 2015)



Kurzinhalt:
 Bei einer König Lear Aufführung erliegt der Schauspieler Arthur Leander einem Herzinfarkt.
Nur ein paar Wochen darauf teilen Milliarden anderer sein Schicksal, als eine bis dahin von den zuständigen Behörden heruntergespielte Krankheit sich zur rasant ausbreitenden, weltweiten Pandemie auswächst. Die nach dem Ort ihres ersten Auftretens benannte Georgische Grippe tötet ihre Opfer bereits binnen weniger Stunden nach Infektion und führt zum Ende der Welt wie wir sie kennen.

 Zwanzig Jahre danach durchquert die Schauspielerin Kirsten Raymonde mit einer gemischten Truppe aus Schauspielern und Musikern ein entvölkertes Amerika. Die reisende Symphonie, wie sie sich nennen, folgt dem Motto "Denn Überleben ist unzureichend" und müht sich mit Shakespeare Aufführungen und Konzerten ein Stück Zivilisation zu erhalten, in einer Welt in der Gewalt und der tägliche Kampf ums Überleben an der Tagesordnung stehen.
Auf ihrer Tour queren sie durch immer dieselben, sich ständig jedoch ständig wandelnden Orte, an einem von diesen ließen sie einst zwei ihrer Kameraden zurück, die schwangere Freundin Kirstens, Charlie, und deren Ehemann, Jeremy.
Bei ihrer Rückkehr, ist ein neuer Mann im Ort am Ruder, der sich selbst der Prophet nennt, und keiner kann oder will sich mehr an die beiden Mitglieder aus der Symphonie erinnern.



 Im folgenden erzählt die Autorin ihre Geschichte in sich abwechselnden Vor- und Rückblenden, getragen von unterschiedlichen Charakteren, wobei Arthur den Fokus der Vergangenheit bildet, über Jeevan Chaudhary, einen ehemaligen Papparazzo der versucht Arthur das Leben zu retten als dieser auf der Bühne zusammen bricht, erleben wir die Zeit während und kurz nach dem Zusammenbruch und Kirsten, welche als achtjährige mit Arthur Leander auf der Bühne stand als dessen letzter Vorhang fiel, bildet schließlich den fokalen Punkt des Danach.

 Man sieht schon, die ganze Geschichte dreht und angelt am Ende um die Gestalt des Arthur Leander. Diese Tatsache, dass das Davor zumindest gefühlt den größten Raum im Buch einnimmt, hat mir persönlich das Lesevergnügen leider eher vergällt. Natürlich habe ich mir dabei ein ganzes Stück weit selbst ein Bein gestellt, als ich auf das sehr atmosphärisch wirkende Cover und die brillante, spannungsweckende Leseprobe hin mich Mental auf einen Endzeitroman eingestellt hatte:

 In der Lobby sammelten sich die Leute an der Bar und stießen an. "Auf Arthur", sagten sie. Sie tranken noch eine Weile, dann gingen sie alle ihrer Wege, hinaus in den Sturm.
Von allen Personen, die in dieser Nacht in der Bar gewesen waren, war der Barkeeper derjenige, der noch am längsten leben sollte. Er starb drei Wochen später auf der Straße, über die er die Stadt verlassen wollte.

 Emily St. John Mandel ist aber beileibe keine Schlechte Autorin, sie Zeichnet ihre Figuren mit feinem Gespür für Zwischentöne und einer Sprachfertigkeit, welche einen auch über die langatmigeren Passagen hinweg am Lesen hält. Emily St. Johns literarisches Prä- wie Postapokalyptisches Amerika ist dabei allerdings ein Dorf, sie webt ein komplexes, nicht immer bedeutungsvolles Netz zwischen den einzelnen Handlungsträgern, die dadurch auf unterschiedlichste Weise über den toten Arthur, zwischen den einzelnen Erzählebenen miteinander Verbunden sind. Auch wenn einem die einzelnen Zeitebenen zunächst wie unabhängig nebeneinanderher laufende Geschichten scheinen.

 Aufgelockert wird der Text mit kurzen wie längeren Einschüben, die sich einem fiktionalen SF Comic Strip widmen, dem Titelgebenden Dr. Eleven: Das Licht der letzten Tage, einer unautorisierten Biographie Arthur Leanders, und solchen wie dem amüsant nachdenklichen Kapitel 6, mit dem der erste Teil des Buches abschließt:

Eine unvollständige Liste:
  Es war vorbei mit dem Eintauchen im Schwimmbecken mit Chlorwasser, das von unten grün beleuchtet wurde. Es war vorbei mit Ballspielen unter Flutlicht. Es war vorbei mit Zügen, die unter Städten verkehrten, betrieben mit dem Strom aus der Stromschiene. Es war vorbei mit Städten.
 ...

St. John Mandel schreibt, das muss man ihr anerkennen, sehr atmosphärisch.

 Persönlich denke ich, dass das Buch mit einer klareren Trennung der Zeitebenen für mich besser funktioniert hätte, da die Beziehung dieser Ebenen untereinander sich zum Ende als äußerst Trivial erweist und die Aufteilung der einzelnen Geschichten weder diesen noch dem Buch als Ganzes einen Mehrwert verleiht. Wobei es womöglich in der Absicht der Autorin liegt, das wir versuchen sollen bedeutungsvolleres zu sehen, in etwas dass am Ende sich nur als eine Abfolge von Zufälligkeiten erweist. Reflektiert doch so unsere Erwartung an die Erzählstruktur, die Empfänglichkeit der Überlebenden für übernatürliche und religiöse Erklärungsversuche.


Fazit:
 Erwartet habe ich beim Einstieg in das Buch einen Roman der sich mehr in der Tradition von Die Stadt, nicht lange danach, Pat Murphy, oder von Gabrielle Lords Salz, bewegt. Bekommen habe ich durchaus in Teilen eine realistisch anmutende Endzeitgeschichte im Spannungsfeld zwischen den vorgenannten, ohne Murphys New-Age Mystizismus und weniger martialisch als Gabrielle Lords Weltuntergangsvision, aber einfach zuwenig davon für meinen Geschmack. Viel mehr ist es so das St. John Mandel einen, beabsichtigt oder nicht, ironisch wirkenden Blick auf unser tägliches Streben nach einem Stück Unsterblichkeit, auf unsere Zivilisationsgläubigkeit wirft, und die Konstrukte an die wir uns dabei zu halten suchen als fragile Selbsttäuschungen entlarvt.
Und doch ist dem Ganzen gerade zum Ende hin eine zutiefst menschliche Botschaft unterlegt, eine Aufforderung unsere Bestrebungen, so schnell vergänglich ihr Wert auch sein mag, nicht aufzugeben, denn Überleben ist unzureichend.

 Nicht der Roman den ich mir Erwartet habe, und kein Werk das mich in erhoffter Weise unterhalten hätte, aber rückblickend ein verdienter Arthur C. Clarke Award Preisträger.



Zum Abschluss noch ein paar Worte einer aufmerksameren Leserin.
GoodReads Userin Paige war so freundlich mir zu erlauben eine Übersetzung ihrer Funde bezüglich Das Licht der letzten Tage für meinen blogeintrag zu verwenden.
Diese möchte ich an dieser Stelle wiedergeben weil sie meiner Meinung nach dem Roman eine weitere Ebene verleihen, welche mir selbst beim Lesen leider entgangen ist, die diesen aber bereichert:

* Achtung der folgende Text enthält Spoiler *

 Ich liebe es Hinweise auf Intertextualität in der Kunst zu finden, und ich habe das Gefühl das Das Licht der letzten Tage voll ist mit Anspielungen an andere Romane, Fernsehserien, Filme, usw.

Ein paar der offensichtlichen Beispiele sind die Zeile aus Star Trek, "Denn überleben ist unzureichend" welche die reisende Symphonie auf die Seite ihres Wagens gepinselt hat und auf Kirstens Arm eintätowiert ist. Ebenso die explizite Diskussion des Justin Cronin Romans Der Übergang, welcher einer der Charaktere gelesen hat. Beide werden von der Autorin in den Anmerkungen erwähnt.

Ein paar weitere die mir aufgefallen sind:

Arthurs Nachname ist Leander, welches der Name des männlichen Freiers aus dem Griechischen Mythos Hero und Leander ist. Hero, eine Priesterin der Aphrodite, lebt in einem Turm an der See; Leander, in Liebe mit ihr, schwimmt zu ihr in jeder Nacht. Hero entzündet jede Nacht ihre Lampe um ihn zu führen, doch ein Sturm löscht das Licht eines Nachts und Leander ertrinkt. Als sie am nächsten Morgen den Körper ihres toten Liebhabers erblickt, wirft sich Hero vom Turm und stürzt in den Tod. Shakespeare nahm Bezug auf diesen Mythos in mehreren seiner Stücke.

Dann ist da Miranda, Arthurs erste Frau, welche ihren Namen mit einer der Hauptcharaktere aus Shakespeares Der Sturm teilt: eine von drei Frauen welche im Stück erwähnt werden, eine von Arthurs drei Frauen in Das Licht der letzten Tage.
In beiden oberen Geschichten spielt die See eine tragende drohende Rolle, so wie Untersee in Mirandas Comic.

Mir viel außerdem eine Respektsbezeugung an Leonard Cohen auf, im Beginn zu einem der Briefe an V. Ich finde den Eintrag jetzt nicht (Erster Brief, S. 187 - Anm. d. Ü.) aber die Eröffnungszeile lautet "Liebe V. es ist kalt in Toronto, aber ich wohne gerne hier," welches, wenn man Toronto mit New York austauscht, eine Zeile aus Leonard Cohens bekanntem Famous Blue Raincoat ist. Dies könnte einfach eine spielerische Verneigung vor St. John Mandels Kanadischem Erbe sein, ihr erster Roman war in Montreal der Heimatstadt Cohens angesiedelt. 

Ein letztes noch, dies ist nicht so sehr intertextlich als ein interessantes Schmankerl:
Jeevan, ein populärer indianischer Name, übersetzt sich als "Lebensbringer"-ironisch, angesichts dessen dass er Arthur auf der Bühne nicht am Leben erhalten kann, aber treffend in dem, dass er zum Ende hin Verheiratet ist und Kinder hat in einer Stadt die einen Weg gefunden hat wieder Elektrizität zu erzeugen, zwanzig Jahre nach der Epidemie.

Wie auch immer, ich bin mir sicher da sind noch mehr Verweise welche mir nicht aufgefallen sind, oder die mir nicht hätten auffallen können, sollte es also weitere geben welche ihnen aufgefallen sind während des Lesens von Das Licht der letzten Tage, ich würde gerne davon hören.

Original Text.



Nach einigem überlegen habe ich beschloßen meinen Post um dieses Zitat von Andrew M. Butler, Repräsentant der Preisrichter für den Arthur C. Clarke Award, zu erweitern, da es meines Erachtens besser geeignet ist eine realistische Erwartung an das Buch zu wecken als das vom Verlag angefügte G.R.R. Martin Zitat:

 Während manche post-apokalypse Romane auf das Überleben der Menschheit fokussiert sind, fokussiert sich Das Licht der letzten Tage stattdessen auf das Überleben unserer Kultur, wobei der Roman zum Klageleid auf die hyperglobalisierte Gegenwart wird.

Original Text.



Die üblichen Verdächtigen (und eine unübliche):
 Dank and das Lovelybooks Team für die Leserunde.
 Dank an den Piper Verlag  für das Buch.
 Dank an Paige für die Erlaubnis eine Übersetzung ihres Textes zu verwenden.

Wie wir uns aus Versehen verliebten

Wie wir uns aus Versehen verliebten, Kristen Tracy
(cbj, 2014)


Kurzinhalt:
 Als Lucy die falsche Nummer wählt, landet sie ausgerechnet bei Highschoolflirt James Rusher in der Leitung. Auf Anhieb haben die beiden einen guten Draht zueinander: Was als Versehen begann, setzt sich mit Anrufen von früh bis spät fort. Im wirklichen Leben sind sich Lucy und James nie begegnet. Doch bald vertrauen sie sich Dinge an, die nicht einmal ihre engsten Freunde wissen. Als James endlich ein Treffen vorschlägt, willigt Lucy zögerlich ein - und dann versetzt James sie ...


 Üblicherweise stehe ich deutschen Titelübersetzungen/Neuschöpfungen immer etwas kritisch gegenüber. In diesem Fall jedoch mag ich den der hierfür neu geschaffene Titel. Nicht nur weil er eine leichtfüßige Jugendromanze verspricht, sondern es machte auch durchaus Sinn hier von einer reinen Titelübersetzung abzusehen.
Zum einen hätte sich der Doppelsinn des Originals (Hung Up) nicht ins Deutsche übertragen lassen, weil man es sowohl als vollendete Vergangenheit von "Aufgelegt" (Hung up the phone) als auch als "nicht loskommen von/an jemandem hängen" (to be hung up on) lesen kann - ein Wortspiel also darstellt, dass im Deutschen so nicht möglich ist.
Zum anderen war Aufgelegt (was die nächstliegende Übersetzung gewesen wäre nach meiner Meinung) bereits der deutsche Titel für ein nicht übermäßig erfolgreiches US Film-Drama.

 Ich habe eine vage Erinnerung daran das US Cover für das Buch gesehen zu haben, als es herauskam, war damals aber nicht übermäßig Begeistert davon, das deutsche Cover gefällt da schon mehr, es folgt angenehm einem gerade vorherrschenden Trend in der romantischen Jugendbuch Literatur und fügt sich nahtlos zu anderen Büchern aus dem Verlag.

 Aufgrund des US Covers jedoch verschwand das Buch sehr schnell wieder aus meinem Gedächtnis, bis ich auf LovelyBooks eine Rezi las in der eine Buchpassage Zitiert wird, welche so ähnlich auch in Gut gegen Nordwind hätte stehen können.
Als Fan wirkte das natürlich wie eine sofortige Kaufempfehlung.

"Lucy: Du solltest dir ein wasserfestes Handy zulegen, damit ich dich anrufen kann, wenn du unter der Dusche stehst. Denn das scheint der Ort zu sein, an dem ich dich am öftesten verpasse. [...]"

"James: Du bist das erste Mädchen, das mir gesagt hat, dass sie was verpasst, wenn ich unter der Dusche bin. Lucy. Lucy. Lucy. Ich frag mich, ob du auch nur halb so gut joggst, wie du flirtest."

 Zur Geschichte selbst.
 Nun, wie gesagt, das ganze erinnert einen zunächst sehr an Gut gegen Nordwind, von Daniel Glattauer, nur eben nicht mit eMails sondern über Telefonate und Sprachmailbox Nachrichten. Dabei fehlt jedoch meist der elegante Wortwitz der Glattauers Buch ausmacht. Und Lucy ist eben beleibe keine scharfzüngig schlagfertige Emmi Rothner.

 Anfangs geht dieser quasi Dauerdialog sehr flott und locker voran, wobei ich mich an Lucys unsicherer Art schon da immer wieder ein wenig stieß, wenn sie ganz unvermittelt aus heiterem Himmel James immer mal wieder die seltsamsten Absichten oder Gedankengänge unterstellt. Lucy hat eindeutig ein Problem mit ihrem Selbstwertgefühl. James dagegen schien mir zuviel davon zu haben, also Selbstwertgefühl. Er kann gefühlt kein Gespräch beenden ohne wenigstens einmal auf seine Muskeln hingewiesen zu haben oder zumindest die Tatsache erwähnt zu haben das er im Basketball Team ist - Urteil: Typ selbstverliebter Sportler.

 Tatsächlich wandelt sich James aber im Laufe ihrer Gespräche, wird offener, weniger selbstbezogen, zumindest aber weniger oberflächlich selbstbezogen. Lucy hingegen bleibt verschlossen und hat mich zur Mitte hin regelrecht genervt mit ihrem: "Es gibt etwas dass ich dir sagen muss, aber ich werde es nicht tun, sondern nur einfach so in den Raum stellen dass es da etwas gibt, um dich und die Leser in den Wahnsinn zu treiben."
An dieser Stelle sollte ich aber erwähnen dass der Grund für Lucys Wesen, warum sie ihre Identität so offensichtlich verschleiert und auch warum sie oft so kindlich naiv für eine Sechzehnjährige wirkt, einem zum Ende dann doch ein wenig Einleuchtet - aber unwissend dieser Dinge nervt sie eben erst mal.

 Im letzten Drittel des Romans bricht die Geschichte fast zusammen unter der Last all dessen was die Autorin ihr aufbürdet; da muss man sich mit Zufällen fern jeder Glaubwürdigkeit abfinden und wird zudem noch mit Drama zugeschüttet. Oder sagen wir, mit noch mehr Drama, denn James und Lucy haben jeder ihr privates Drama über das sie mit jemandem Reden müssen, aber dies offenbar nicht können mit den Menschen in ihrem Leben - es bedarf da erst jener fremden Stimme am Telefon. Es erscheint mir als wollte die Autorin zum Ende mit einem Paukenschlag den eingelullten, nicht zu sagen eingedösten, Leser wachschütteln und nebenher möglichst viele Storyfäden zu einem Ganzen verbinden - was sich dann aber eher wie ein Knäuel anfühlte denn wie ein Strang.

 Irgendwie vergibt die Autorin ihre guten Ansätze in einem nicht sehr Plausibel wirkenden, in seinem plötzlichen Richtungswechsel tendenziell irritierenden Plot. Trotzdem schaffte sie es zum Ende hin für mich wieder die Kurve zu bekommen und das Buch zu einem passend romantischen Abschluss zu bringen, in dem sich noch einmal die Leichtigkeit der ersten Seiten wiederfindet.

 Bei weitem kein komplett gelungenes Buch, aber lesenswerte, kurzweilige Unterhaltung wenn man sich an arg konstruierten Zufällen und etwas zu aufgesetzt wirkendem Drama nicht zu sehr stört.

Blau ist eine warme Farbe

Blau ist eine warme Farbe, Julie Maroh
(Splitter, 2013)


  Blau ist eine warme Farbe erzählt die Liebesgeschichte von Clementine und Emma.
Clementine, fünfzehn, begegnet Emma auf der Strasse, im vorübergehen, und ist sofort fasziniert von dem Mädchen mit dem blauen Haar. Diese Farbe wird zur Schlüsselfarbe der Geschichte, alles sonst erscheint in farblosen, ausgewaschenen Tönen, alles das nicht Blau ist, das Clementine nicht an Emma erinnert, ihr Herz nicht zum Pochen bringt.
Julie Maroh macht jedoch kein Geheimnis daraus dass dieser Liebe kein Glückliches Ende beschert ist, tatsächlich beginnt die Erzählung mit Emma, im Bus, einen Brief der verstorbenen Clementine lesend, auf dem Weg zu deren Elternhaus.
Für zarte Gemüter gilt es also sich schon einmal mit Taschentüchern zu wappnen bevor man den Comic aufschlägt.

 Zudem ist Blau ein erwachsener Comic, Maroh ist sehr freizügig in ihren sexuellen Darstellung, die zwar nicht überhand nehmen aber eben doch Gewicht haben in der Erzählung. Damit steht der Comic Blau irgendwo im Spannungsfeld zwischen der sensuellen Darstellung lesbischer Liebe in Donna Deitchs Film Desert Hearts, und der Tragik im Film Kaffee, Milch und Zucker.

 Graphisch bewegt sich Julie Maroh in einem soliden Mittelfeld, ihre Zeichnungen sind perspektivisch realistisch und geben die Szenerie ausreichend detailliert wieder. Stilistisch scheint sie dabei mehr vom Animationsfilm geprägt, was ihrer Erzählung eine angenehm klare, den Blick leitende Struktur verleiht, aber leider dann die wenigen comic-strip artigen Momente unfreiwillig komisch, und deplaziert wirken lässt.

 Inhaltlich zeigt sich der Comic genauso wenig aufregend wie Julie Marohs Zeichenstil, aber gerade das ist es was Blau so aufregend macht. Maroh erzählt ganz nüchtern vom Alltag und den ganz allgemeinen Problemen, von der Schwierigkeit sich zu finden, und sich danach auch so zu akzeptieren, vom Schulalltag, vom Alltag mit den Freunden, von der Normalität der Homosexualität.
Eine unaufgeregt erzählte Geschichte die ohne aufgesetzte Moral daher kommt; Maroh ist nicht ausgezogen uns zu lehren, und schafft es genau dadurch.

 Persönlich steht für mich Blau ist eine warme Farbe nicht ganz auf einer Schwelle mit dem oben genannten sehr sinnlich romantischen Desert Hearts* oder aber Nancy Gardens Jugendbuch-Klassiker Annie on my mind, ist aber trotz vieler aus anderen Geschichten im Genre so oder so ähnlich bekannten Versatzstücken unbedingt Lesenswert.


*Eine Adaptation des Klassikers Desert of the Heart, von Jane Rule, welches mich als Roman nicht begeistern konnte.

Revolver / The Garden of Eve

Revolver, Marcus Sedgwick
(Orion, 2009)


1910. Eine Hütte nördlich des Arktischen Kreis. Der fünfzehnjährige Sig Andersson ist allein. Allein, mit Ausnahme des Körpers seines Vaters, welcher früher am Tag verstarb nach dem er durch eine dünne Schicht im Eis in den See gefallen ist. Seine Schwester, Anna, und Stiefmutter, Nadya, sind in die Stadt aufgebrochen, um Hilfe zu holen. Dann Klopft es an der Tür. Es ist ein Mann. Einen unterm Mantel hervorlugenden Griff eines Revolvers an der Hüfte und einen üblen Blick in den Augen. Sig hat ihn nie zuvor gesehen, doch Wolff behauptet er habe noch unerledigte Geschäfte mit seinem Vater. Als Sig langsam die üble Wahrheit erfährt, über Wolffs Verbindung zu seinem Vater, findet er seine Gedanken hingezogen zu einer Box, versteckt auf einem Regal im Vorratsraum, welche seines Vaters wertvollsten Besitz enthält - einen Revolver.
Als Anna allein zurückkehrt, und Wolff näher kommt, fokussiert sich Sigs Wahl. Soll er die Waffe benutzen oder nicht?

Als mir Revolver von Sedgwick zum ersten mal (im Netz) begegnete, haben mich zwei Dinge spontan angesprochen - und tun es noch: Das Cover der Taschenbuchausgabe, siehe oben, und die Inhaltsangabe, dito, welche mich unter anderem sofort an den Neil Young Klassiker Powder Finger erinnerte.

Die kammerspielartige Prämisse eines jungen Mannes der im einsamen Alaskawinter in einer Blockhütte Wacht hält über dem Leichnam seines Vaters, als plötzlich ein Fremder aus der Kälte auftaucht mit einer offenen Rechnung, die er mit dem Toten zu begleichen sucht - das klingt, für mich, wie der perfekte Stoff fürs Kopfkino.

Und tatsächlich kann man Sedgwick nur wenig Vorwürfe machen, die Geschichte ist elegant erzählt und geschickt ausgefeilt, so dass zum Ende hin tatsächlich alle Elemente nahezu Reibungslos ineinander greifen.
Was also, mag man Fragen, wäre dann mein Vorwurf?
Offengestanden, liegt hier der Fehler wohl mehr, wenn nicht sogar gänzlich, bei mir, denn beim Autor. Tatsache ist dass das Buch aller Orten so mit Lob überschüttet wurde und Sedgwicks Prosa in solch glühenden Worten gelobt wurde, dass ich zum einen einfach sehr viel höhere Erwartung daran hatte, als "nur" einen gelungenen Abenteuer-/Kriminalroman für junge Leser zu bekommen. Zum anderen störte mich wie der Autor zur Einleitung des Showdown im Buch Schwester Anna in die typische "Damsel in Distress" Rolle drängt - obwohl natürlich diese Entwicklung im Kern schon in der Inhaltsangabe vorweggenommen wird. Auch gestaltet sich Revolver keineswegs wie angenommen als Kammerspiel, das psychologische Duell, das der Fremde mit Sig, und später auch dessen Schwester, ausficht macht nur einen geringen Teil der Geschichte aus, den Löwenanteil bestreitet die in Rückblenden erzählte Vorgeschichte, die Vergangenheit zwischen Sig's verstorbenem Vater und dem Fremden. Auch die Psychologie der Charaktere ist nur von vordergründiger Bedeutung, ohne weitere Tiefe.
Ironischerweise fürchte ich trifft auf meine Einschätzung von  Revolver die an einer Kritik zu The Garden of Eve geäußerte Kritik zu - das es nicht fair ist ein Jugendbuch nach Maßstäben die man als Erwachsener stellt zu beurteilen.

Als Fazit gilt:
Revolver ist eine sich langsam aufbauende Geschichte, aber auf jeden Fall auch eine die, vor allem zum Ende hin, zu Fesseln vermag. Falsche Erwartungen meinerseits, und ein gefühlt unnötiges Trope* schmälerten aber meinen Lesegenuss.

The Garden of Eve, K. L. Going
(Houghton Mifflin Harcourt, 2007)


Unwillig zieht Evie nach dem Tod der Mutter mit ihrem Vater um ins ferne Beaumont, New York, wo dieser einen Apfelgarten erstanden hat, ungeachtet der Gerüchte das ein Fluch über der Stadt liegt und die Bäume dort schon seit Jahrzehnten keine Früchte mehr tragen. Evie hat den Glauben an Flüche und Märchen aufgegeben - wären Märchen real, würde ihre Mutter immer noch leben.
Aber in Beaumont gehen seltsame Dinge vor sich. Ein viel zu früher Winter hält die Stadt in eisernem Griff, die Bäume sehen abgestorben aus, und Evie trifft einen Jungen den niemand außer ihr selbst sieht, einen Jungen der sagt er sei ein toter. An ihrem elften Geburtstag erhält Evie ein seltsames Geschenk, eine Hinterlassenschaft des alten Besitzers der Apfelplantage - ein Samen älter noch als die Bäume dort, und genauso leblos. Als sie den Samen einpflanzt, erwächst daraus ein Apfelbaum der ein Tor in eine andere Welt birgt, eine Welt die nur Evie und der tote Junge sehen - oder betreten können.

The Garden of Eve war mir gänzlich unbekannt, als ich auf GoodReads mein Exemplar von Bridget Jones- Mad about the Boy zum Tausch anbot, und mir dafür Revolver ertauschte. Und als meine Tauschpartnerin mir, da Revolver so dünn ist, ein weiteres Buch zum aussuchen anbot und mich, wie bei Revolver, das Titelbild des Buchs auf anhieb faszinierte, genauso wie die ersten Seiten, welche ich daraufhin auf Amazon anlas, stand meine Wahl schnell fest. Auch hier verlockt die Inhaltsangabe zu Fehlannahmen, erwähnen doch nicht wenige Rezensenten ihre Enttäuschung darüber dass das magische Element in The garden of Eve nur eine untergeordnete Rolle spielt. Es ist tatsächlich so das jene andere Welt die Evie und ihr geheimnisvoller Freund entdecken, und die nur sie sehen können, auf wenigen Seiten abgehandelt wird und gleich wohl real im Kontext der Geschichte, im Kern nicht mehr darstellt als eine die einzelnen Storystränge vereinende Metapher.

Glücklicherweise entsprach The garden of Eve mit seiner leicht melancholisch erzählten Geschichte eines Mädchens das den Tod der Mutter, sowie den Rückzug des Vater verarbeiten muss, das in einer von einem Fluch beladenen Stadt auf einen Jungen trifft der sich als ein toter Vorstellt, so ganz den Erwartungen die ich darin gesetzt hatte.
Kunststück, ich bin eben immer noch in jener Phase meines Lebens in der man mit einer rührseligen Vater/Tochter Geschichte bei mir nicht viel Falsch machen kann.

Wer sich übrigens beim Titel The Garden of Eve an ein anderes Stück Jugend-Literatur erinnert fühlt, an Frances Hodgson Burnetts The secret garden, liegt damit nach meinem bescheidenen Empfinden gar nicht so weit daneben, kreisen doch beide Romane um ganz ähnliche Themen. Der Tod hier nur eines Elternteils, die sich zur Freundschaft entwickelnde Bekanntschaft zu einem geheimnisvollen Jungen, so wie die Geschichte des Vorbesitzers des fluchbeladenen Apfelgartens, der sich nach dem Verlust seiner Schwester von aller Welt zurück zog und eben nicht zuletzt der (Apfel-)Garten selbst - dass alles erinnert beim Lesen doch oft an den berühmten Klassiker. 
Titeloffensichtlich gibt es in dem Buch wohl auch Bezüge auf Christliche Mythologie und Ideologie, die mir allerdings, vom eben offensichtlichen, allerdings nicht weiter aufgefallen wären. K.L. Going ist ungeachtet möglicher persönlicher Lebensausrichtung mit ihrem Roman nicht daran gelegen die (Lese-)Welt zu Missionieren.

Mein Fazit für K.L. Goings Roman:
Sie erzählt in einfachen, sympathischen Worten ein modernes, anrührendes Märchen.
Beleuchtet dabei über mehrere geschickt miteinander verwobene Erzählstränge unseren Umgang mit Trauer, dem Leben und der Familie. Ganz persönlich hat mich an dem Roman berührt wie nah uns K.L.Going auch die Trauer des Vaters bringt, obgleich wir ihrer nur durch Evies Beobachtungen teilhaft werden, mehr noch aber wie sie es schafft das man in jedem Satz in jeder Geste die ungeminderte Liebe dieses Vaters zu seiner Tochter zu spüren vermag, zumindest wann immer es ihr gelingt zu ihm vorzudringen.
Ein Jugendbuch welches auch Erwachsene zu begeistern vermag.


*Verwendet im Begriffssinn wie wir in unter anderem bei TV-Tropes finden.

The Hiding Place

The Hiding Place, David Bell
(Penguin, 2012)

Bell legt überzeugend nach.


Kurzinhalt:
 Vor fünfundzwanzig Jahren verschwand der vierjährige Justin Manning.
Zwei Monate später schockierte der Fund seiner Leiche in einem flachen Grab in einem nahgelegenen Wäldchen, die kleine Gemeinde von Dove Point, Ohio.

Janet Manning verfolgt der Tod ihres Bruders seit jenem Tag, an dem sie ihn im Park aus den Augen verlor. Da kommt, kurz vor dem 25. Todestag, ein Fremder nach Dove Point, der Janet seltsam vertraut erscheint, und behauptet die Wahrheit über zu kennen, über das was an jenem Tag geschah. Als dann auch noch ein Jugendfreund Janets wieder auftaucht, der seine ganz eigenen Erinnerungen an die Geschehnisse jenes Tages mit sich führt, muss sich Janet fragen ob vielleicht ein Unschuldiger für den Mord an ihrem Bruder im Gefängnis saß – oder ob es überhaupt die Leiche ihres Bruders war, die man damals im Wald fand.

Die Suche nach der Wahrheit wird für Janet und ihre Familie zur Zerreisprobe die ihr Vertrauen in ihren Vater in seinen Grundfesten erschüttert und droht ihre Tochter in Gefahr zu bringen.


 Mit Cemetery Girl balancierte Bell zwischen Thriller und Familiendrama, jongliert geschickt mit unseren Erwartungen, und hielt sich damit in den ersten beiden Dritteln ganz gekonnt, ehe ihm zum Ende hin ein paar Bälle abhanden kamen und der ganze Schlussakt aus dem Gleichgewicht kam.

 Cemetery Girl, das war ein großartiger Start und ein unbefriedigendes Ende. Mit The Hiding Place nun, bleibt sich der Autor weitgehend treu, wieder sind Verlust, Schuld, Sühne und Familie tragende Themen, doch geht Bell diesmal den genau umgekehrten weg. Zumindest nahezu.
Die Geschichte entwickelt sich diesmal recht behäbig, obwohl man schon bald ahnt wohin sie führen wird, und persönlich bedurfte es bis nahezu zur Mitte des Romans ehe sie mich wirklich gepackt hat. Trotz der relativen Vorhersehbarkeit, schafft es Bell auch diesmal mit ein paar Überraschungen aufzuwarten und den Leser das eine oder andere mal, zumindest kurzfristig, auf eine falsche Fährte zu locken.

 Dabei ist The Hiding Place nie auch nur annähernd so verstörend, oder auch so spannungsgeladen wie Cemetery Girl, entschädigt wird man dafür aber mit  weit aus realistischer, und damit befriedigender abschließenden Geschichte, und sehr viel sympathischeren Hauptcharakteren.

 Unterm Strich gilt, auch wenn das Tempo fast schon zu gemach war für meinen Geschmack, das letztendlich The Hiding Place mir sehr viel besser geschrieben erschien als sein Cemetery Girl.

Zwei an einem Tag

Zwei an einem Tag, David Nicholls
(kein&aber, 2011)

Bedrückender Neorealismus statt romantischer Liebesgeschichte.


Kurzinhalt:
 »Gerade stelle ich mir dich mit 40 vor!« Es ist der 15. Juli 1988, und Emma und Dexter, beide zwanzig, haben sich gerade bei der Abschlussfeier kennengelernt und die Nacht zusammen durchgemacht. Am nächsten Morgen gehen beide ihrer Wege. Wo werden Sie an genau diesem Tag ein Jahr später stehen? Und wo in den zwanzig darauffolgenden Jahren? Werden sich die beiden, die einander niemals vergessen können, weiterhin immer gerade knapp verpassen?

 Zwei an einem Tag war nicht meins.
Nach meinem Empfinden ist es eine furchtbar deprimierende Geschichte zweier furchtbarer Menschen deren Schicksal mir nach etwa hundert Seiten, spätestens aber nachdem Hauptcharaktere Emma beschloss, vielleicht nicht vorsätzlich aber doch wider besseren Wissens, den einzigen anständigen Charakter, zumindest aus ihrer Altersschicht, zu verletzen in dem sie an ihrer Beziehung festhielt, wohlwissend das sie ihn nicht liebt.
Ian mag zwar ein bisweilen nervender Trottel gewesen sein, ist dafür aber, wie sich gerade zum Ende hin erweist (und ich möchte ohne zu Spoilern sagen das er da für den bewegensten Moment im Buch sorgt), aufrichtig in Emma verliebt, gleichwohl es zuerst den Anschein hat ihn triebe, ähnlich oberflächlich wie Hauptcharakter nummero zwo, Dexter, nur die bloße sexuelle Begierde.

 Was mich sogleich zu meinem nächsten, sehr persönlichen, Kritikpunkt bringt:
Nicholls sehr englische Art* über Sex zu schreiben. Für seine Charaktere ist Sex, mehr noch für Dex denn für Em, im best Fall scheinbar ein reines Mittel zur Alltagsflucht, häufiger aber bloße Triebbefriedigung, anstelle eines verlängerten Ausdrucks einer tiefempfundenen emotionalen Verbundenheit.

 Erschwerend gesellt sich hierzu noch die Tatsache dass das Buch stilistisch sehr schlecht geschrieben ist, oder zumindest schlecht strukturiert, man muss es Nicholls nämlich lassen das er einen Roman verfasst hat der sich in den ersten beiden Drittel sehr zügig liest obgleich seiner Schwächen. Stilistisch jedoch ist der Roman chaotisch. Der Autor wechselt willkürlich von Kapitel zu Kapitel zwischen Vergangenheits- und Gegenwartsform.

So lesen wie im Beginn eines Kapitels:

  Emma dreht sich um, tappt zurück zum Bett und legt sich wieder hin. Missmutig lauscht sie dem Landwirtschaftsbericht, hört im Hintergrund die Klospülung, einmal, zweimal, dann ein hupendes Geräusch, als Ian sich schnäuzt, und dann wieder die Klospülung. Schließlich taucht er mit rotem, wehleidigem Gesicht im Türrahmen auf.

Und im Kapitel für das darauf folgende(!) Jahr:

  Emma stöhnte auf, stellte mithilfe des hydraulischen Hebels ihren Schreibtischstuhl niedriger und sank tiefer Richtung Teppich. Jemand klopfte an die Sperrholztür. »Und, wie läufts im Anne-Frank-Verschlag?«

Dabei hat der Roman bisweilen witzige recht Momente und Passagen in denen zwischen Em und Dex tatsächlich so etwas wie Romantik aufkommt:

  Es war ein netter Mund, wie sie sich erinnerte, und wäre sie furchtlos, mutig und asymmetrisch wie diese Naomi-Tussi, würde sie sich jetzt vorbeugen und ihn küssen, und ihr ging auf, dass sie noch nie jemanden geküsst, das heißt, noch nie die Initiative ergriffen hatte. Sie war natürlich schon geküsst worden, plötzlich und viel zu hart von betrunkenen Jungs auf Partys, Küsse, die aus heiterem Himmel kamen wie Kinnhaken. Ian hatte vor drei Wochen
einen Versuch gewagt, als sie gerade die Kühlkammer ausgewischt hatte, und er war so schnell auf sie zugestürzt, dass sie zuerst dachte, er wolle ihr einen Kopfstoß verpassen.

Sogar Dex kann, in Gegenwart von Em, amüsant sein: 

  Sie sah zu Tilly und dem frischgebackenen Ehemann hinüber, die für die Fotografen posierten, Tilly wedelte sich mit einem Fächer kokett Luft zu. »Dummerweise wusste ich nicht, dass die Französische Revolution das Thema ist.« »Die Marie-Antoinette-Sache?«, sagte Dexter. »Na, wenigstens können wir sicher sein, dass es Kuchen gibt.«

Nur hat leider Nicholls Augenscheinlich beschlossen uns die britische Anti-These zu When Harry met Sally... zu bescheren in dem er uns über einen Zeitraum von bald zwanzig Jahren seine beiden Hauptcharaktere immer nur von ihrer schlechtesten Seite zeigt oder zum ungünstigsten Zeitpunkt.
Kurz gesagt: Es wird gelogen, betrogen und fremdgegangen, und das über fünfhundert Seiten lang.

Hätte Nicholls wenigstens die auf den letzten dreißig Seiten eingeflochtenen Ereignisse vom 'ersten Tag', welche das, für das Verständnis der andauernden Freundschaftsbeziehung zwischen Em und Dex, notwendige Fundament legen,  an den Anfang des Buches gesetzt, ich wäre im wohler gesonnen.
Wirklich gefallen hätte es mir aber trotzdem nicht.


Vermutlich ist Zwei an einem Tag gar nicht so schlecht als Roman, wie er sich mir darstellte, er ist nur, für mich, falsch vermarktet. Ich scheue mich davor ihn, wie auf dem Cover vollmundig angepriesen**, als 'Liebesgeschichte' zu betrachten, denn sollte das was Nicholls hier beschreibt Liebe sein, dann möchte ich davon nichts haben.
Wem Neorealismus nicht zu deprimierend ist, der wird, da bin ich mir sicher, bei dieser Geschichte voll auf seine Kosten kommen, Romantiker jedoch sollten es sich zweimal überlegen.

* Bitte akzeptieren sie meine aufrichtige Entschuldigung falls sie Brite sind und sich nicht in diesem Gedankenmuster wiederfinden, aber ich stoße nun mal mit schöner Regelmäßigkeit gerade bei britischen Autoren darauf
** Zitat: "Eine herrliche Liebesgeschichte. Das schönste Buch des Jahres" - Christine Westermann, WDR